Memento mori - César Pérez Gallida

Llegué a esta novela gracias a mi compañera Cristina. Tendré que agradecérselo por una temporada larga :-)

La primera escena de "Memento mori" te deja pegada a la silla. El comienzo es brutal, refinado, doloroso de leer. Desde el comienzo sabemos quién es el asesino en esta historia que transcurre en Valladolid, la tierra de mi madre, por lo que muchos de los escenarios son conocidos para mí. Desde ese comienzo tan brutal la historia te come, te atrae, te deja sin aliento, te golpea. Te entran ganas de golpear al asesino, al protagonista de esta historia, Augusto, un tipo pedante, insoportable, creído, un cabrón con pintas y balcones a la calle, como decía un amigo mío. Pero vamos por partes.

En primera fila tenemos a tres hombres: Augusto Ledesma, el asesino, un tipo culto y muy listo que se aburre y decide ponerse a matar para pasar el rato; Ramiro Sancho, el policía encargado del caso, un tipo recio, castellano, normal, sin taras, recto en su oficio; y finalmente a "Carapocha", un ex miembro de la KGB y de la Stasi, especialista en perfiles de asesinos en serie. La relación entre Carapocha y Ramiro es bastante divertida. 

En segunda fila están los álter ego de Augusto y su amigo (Orestes y Pílades) y varios personajes más: la especialista en psicolingüística Martina Corvo, el comisario Mejía, el ex policía Bragado, la juez Miralles... unos con más peso y otros con menos. 

Y en tercera fila, y muy mal parados, los políticos de turno: subdelegados de gobierno y gentecilla de esa que nada más que molesta. 

Además, a lo largo de toda la novela nos encontramos las poesías que Augusto deja en las escenas de sus crímenes, y la música que escucha y que le gusta (que nada tiene que ver con mis gustos personales). Y citas latinas, que a Augusto le gustan mucho. Confieso que al final se me hizo bastante tostón tanta letra de canción y tanta cita, y algunas notas a cosas que ponía (como poner una nota para escribir en cirílico el nombre de un bar que había escrito en español, no es ágil para la lectura y carece de importancia cómo se ponga en cirílico, o eso me parece a mí), por lo que acababa por saltármelas. Pero la historia es trepidante de cualquier manera. 

Pero ese final... cómo me jode el final. 

El secreto de Christine - Benjamin Black

Quirke es el forense de un hospital irlandés. Cuando, tras una noche de farra hospitalaria, Quirke se encuentra a su hermanastro Malachy, el más prestigioso ginecólogo de Irlanda, escribiendo un informe de defunción de una mujer, aquel se queda con la mosca detrás de la oreja, a pesar del estado etílico en que se encuentra. Cuando al día siguiente se encuentra que la mujer del informe ha sido cambiada por otra, Quirke comienza a investigar la relación de la muerta y de su hermanastro y se mete en un follón sin comerlo ni beberlo.

Quirke no es un tipo que caiga bien. Bebe bastante, fuma mucho, no es sociable ni tiene buenas relaciones con sus subordinados y su familia no parece tenerle en alta estima. Pero Malachy tampoco es encantador precisamente. Y a medida que vamos sabiendo de la vida e historia de ambos, entendemos un poco la mala relación entre ambos.

Quirke tira de un hilo, de otro, de cabos sueltos, deshilachando la madeja que se ha creado en torno a la muerte de Christine Fall, que ha muerto en el parto, y la hija de Christine, desaparecida a continuación. Y se va encontrando cada vez en más problemas, con amenazas a su vida incluídas. 

El ambiente de la novela en general es opresivo y triste, no sólo por lo mucho que llueve en Irlanda y lo que nieva en Boston, sino por las vidas de todos los protagonistas. Y la historia no es apasionante, ni trepidante, aunque sí interese. Para mí no es una novela de tirar cohetes, ni mucho menos. Aunque el trasfondo sí es interesante (el tráfico de niños, el papel de la iglesia católica en ese tráfico), no lo es la resolución del caso. 

En fin, que no me ha parecido que el autor sea como para el Príncipe de Asturias de las Letras.

Coral Glynn - Peter Cameron

Coral Glynn es una enfermera a domicilio que es contratada por el comandante Hart para cuidar de su madre moribunda. El comandante también está enfermo, tiene la piel quemada por una explosión en la guerra, pero su estado físico no le preocupa. Cuando la señora Hart muere al cabo de tres semanas, el comandante se da cuenta de que se va a volver a quedar solo con la criada (una señora Prence que es una auténtica metomentodo de lo más antipático) y decide proponerle matrimonio a Coral, que acepta aunque apenas conoce al comandante de dos charlas insustanciales. Pero como ella en sí misma también es insustancial, pues qué más da.

El libro es insustancial por cualquier lado que lo veas. La historia es insustancial y absurda. Los amigos del comandante Hart son casi tan raros como el mismo comandante. La vida de Coral es absurda e insulsa, antes y después de su matrimonio. En fin, lo único de interés es el desenlace final, las diez últimas páginas, donde la historia da un giro copernicano. Pero que tampoco es que sea para tirar cohetes. En suma, a mí me ha parecido una historia prescindible. Con la de cosas que hay por leer.

Pasaje de las sombras - Arnaldur Indridason

La policía, alertada por un vecino, encuentra a un anciano muerto en su cama. Lo que aparentemente es una muerte por causas naturales resulta ser un asesinato a la vista de las pruebas forenses.

Varios años antes, en plena II Guerra Mundial, una pareja formada por una islandesa y un americano, pasea por las traseras del Teatro Nacional cuando se encuentran el cadáver de una mujer. En lugar de llamar a la policía, él decide salir de allí escopetados y arrastra a la mujer con él.

Desde ese momento vivimos ambas investigaciones de forma paralela, la actual y la de la guerra, pues resulta que el anciano muerto fue uno de los policías que investigaron la muerte de la mujer del Teatro Nacional. A pesar del tiempo transcurrido, encuentran conexiones entre la muerte de dicha mujer, Rosámunda, y la de otra que aparentemente se suicidó años antes: ambas parecían haber sufrido abusos sexuales por parte de un hombre que las animó a contar que habían sido los elfos. 

Además de las investigaciones, Indridason nos hace un retrato de Islandia en un momento crítico: a punto de firmar su independencia y proclamarse como República, las tropas estadounidenses están por doquier y se relacionan con las mujeres islandesas (en algo tan institucionalizado que lo llaman "la situación"), no siempre con la verdad por delante. Las mujeres están empezando a independizarse y a no estar tan sometidas a los hombres como era habitual en la Islandia más rural, y eso a la sociedad islandesa no acaba de gustarle. 

Es una novela excelente y un poco triste. El ambiente en general es triste. Pero está muy bien, la trama muy conseguida, ambas historias muy bien enlazadas y merece la pena.